"Escrita Compulsiva" é a minha enfermidade

Ideias, ideias, ideias, ideias. Tantas que me passam agora pela cabeça. Dramas, romances, acção... Tanta coisa que não sei por onde escolher. Escrevo incessantemente, sobre tudo e sobre nada. Penso e repenso, rabisco, modifico, crio, destruo, desenho, apago, paro, recomeço, rápido, lento, ferozmente com as ideias que me queimam cá dentro. Os sentimentos todos cá para fora - tristeza, agonia, mágoa, frustração, rejeição, abandono, alegria, felicidade, confusão, curiosidade, ironia, embaraço, ansiedade, desespero, esperança, medo, receio, espanto, surpresa, indignação, atracção, raiva, ira, patriotismo, desconfiança, secretismo. Passei a tarde inteira a escrever. A escrever à mão e no computador, quando me começou a doer até o braço de tanto escrever. Chega a altura em que já nem sinto a dor. A exaustão começa a instalar-se e quando dou por ela, criei mundos, vidas, amizades, amores, ódios, segredos, artimanhas, planos, vinganças, conquistas e reconquistas, fugas. Mas a descontinuidade de cada uma impede-as de se articularem numa só história. São várias histórias, num mundo por mim criado.

Já há muito tempo não me sentia assim. Mas não é bom sinal. Pelo menos já não. Depois disto, vem o sentimento de exaustão, esgotamento e cansaço... Não quero isso. Sinto-me vazio depois disso. Como se o meu mundo tivesse ido para outro lugar, como se tivesse saído de dentro de mim para o papel. Mas onde há criação e destruição, também há renovamento e recriação. Um novo mundo se vai formar na minha mente, apenas para sofrer o mesmo destino inevitável do mundo que o antecedeu.

Será que é por estar sempre preso aos mundo que não consigo ter a vida que gostaria de ter? Espero que não, porque estes mundos estarão sempre aqui presentes.